Crônica poética

Meu avô tinha um bananal
que carregava um caminhão por mês
para ser levado para os santistas
e outras almas famintas.
Meu avô tinha uma casa de farinha
que na colheita da mandioca
forneava uma barrica mais o excedente
pra vender para o comércio
e a preços módicos para quem era parente.
Nos meses frios,
meu avô marinava um cardume de tainhas
em salmoura durante cinco dias,
para depois secá-las ao sol
e vendê-las no atacado
ao Miguel Cabral, dono de armazém,
de um jipe da 2ª Guerra
e de uma garrucha de espantar assombração,
mas essa é assunto para poesia
em outra ocasião.

Distâncias

Quanto tempo faz
que passei por esta estrada
e pelas sombras destas árvores?
Lembro as casas e famílias
que foram desmanchadas pelo tempo,
dando lugar a novas moradias
e a outras famílias.
Lembro a algaravia de conversas
e músicas de rádio
(meu avô chamava-as de modinhas).
Lembro as dificuldades,
mas, também, o lirismo
de uma vida mais ao ritmo natural:
acordar com o sol, dormir com a noite;
pescar, plantar, ter fé, colher;
cuidar da terra, cuidar das amizades
e encarar com naturalidade,
no entremeio do que é comum,
os nuances da eternidade.

Dona Nena, filha de pescador.

No canto da Praia das Toninhas
era a minha casa
com quintal todo de areia,
macia de pisar,
boa para criança brincar.
Uma casa bem simples
com assoalho de tábuas,
paredes pintadas de cal,
janelas e portas azuis,
acho que para dar a impressão aos anjos
que porventura viessem nos visitar,
que lá era um pedaço do céu…
e eu acho que era mesmo.

Donos das horas

Antigamente havia um interregno
após a hora do almoço,
a vida ficava em suspensão,
o mundo calava,
os pássaros silenciavam
e, muitas vezes,
até o vento parava.
Era a hora preferida
para os anjos descerem do céu,
para os santos terem êxtases,
para os poetas caçarem palavras,
enquanto os caiçaras sestavam
e se fortaleciam em esperança
nos sonhos que sonhavam.

Não olvides

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Vossa mercê, que estais nos prolegômenos
da existência, que rogo ser provecta,
por obséquio, não olvides
a senectude das palavras,
não as deixeis nos alfarrábios,
convide-as para as libações juvenis
ou, quiçá, uma carraspana domingueira.
Salvai-as dos ditirambos,
dos discursos de paraninfos,
cantai-as em saraus e madrigais
dai-lhes a esperança do viço
e renovo dos ares estivais.

Um pedaço do paraíso

Bola com Mauro, ele toca para Zito,
que faz a finta, deixa com Calvet,
rola pra Mengálvio, olha para o canto,
aparece Coutinho que recebe,
finta um, dois, deixa com Pepe,
driblou o zagueiro, driblou mais um,
passou pra Pelé, chapelou um, chapelou dois,
fuzilou! Goooooooooooool!
E o eco do locutor continuou
na mente e comentários das pessoas
muito tempo depois que o jogo acabou.
As ruas do povoado,
que até então estavam vazias,
começaram a ganhar movimento
de famílias indo pra missa
porque era domingo,
dia de ouvir o padre falar do paraíso
que muitos já conheciam
pelas ondas hertzianas.

Lugares que conhecerei

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São Gonçalo do Rio Abaixo, São Tomé das Letras,
Capetinga, Conceição do Mato Dentro, Espera Feliz,
São Francisco do Brejão, São João dos Patos
e Município de Mira Estrela,
desta constelação, desta federação.

Rescaldo

No torvelinho de estragos
Da última tormenta
As plantas perderam as folhas,
As flores perderam as borboletas,
Eu perdi você
E duas ou três estrelas cadentes
Despencaram das plêiades.
Depois quase tudo voltou ao normal.

Cachoeira do céu

Na casa de meu avô
quem sempre nos deu
a água de beber
é uma cachoeirinha
que brota de uma grota
entre pedras, raízes e caetês,
que alimenta um córrego
de guarus, cobras d’água e pitus.
Uma queda d’água tão bonitinha,
com um rumorejar tão baixinho,
parecendo que foi feita por Deus,
quando ainda era menino.

Haikais de Domingos Santos

Imitação de Bashô

Março em início,

alegria no fim do dia:

chuva pula na rodovia.

Praia da Fortaleza:

tormenta serra abaixo

orações serra acima.

 Escoa uma galáxia

entre meus dedos:

no mar, ardentia.

 O povo caiçara

era metade terra

e metade mar.

 No mar, dia virou noite

e descrente em devoto

desde criancinha.

 Vaga-lume

perilâmpada

pirilampo

 Dia indeciso

entre nuvens e sóis.

Girassol ficou confuso.

 Chuva fina e fria

cai sobre as bananeiras

saudades de 30 anos atrás.

 Em Ubatuba,

litoral Norte do Estado,

o oceano é mais molhado.

  

Oceano misterioso,

pescador puxou a rede

veio um dia radioso.

Fim de carreira:

marinheiro de todos os mares

afoga-se em aguardente.

  

Entre o céu e o mar

o pingüim escolheu o pior:

o mar antártico.

  

Chuva na mata,

festa para as plantas,

pandemônio na cascata.

 Mar Virado.

Sob a tempestade

um oceano de paz.

  

Gota a gota:

filete, riacho, ribeiro,

rio, Rio de Janeiro.

  

Fim do acordo de paz

entre mar e terra:

ressaca.

 Serra recatada

sob espesso véu.

Nuvens do vento leste.

  

Noite com lua.

Luz no mar

oscilante vaga.

 Sol nascente em Ubatuba.

Mineradores de alvoradas

buscam ouro no mar.

  

Inquietações cordiais,

Três Corações

em Minas Gerais.

  

Onda barquinho,

ainda barquinho,

onde barquinho?

 Plutônicas flores

só de lírios

kananga do Japão.

 No meu jardim

colibris fazem a ponte aérea

entre hibiscos e magnólias.

 Musgos e beijos

à sombra das árvores

florescem rochas.

  

Fiat lux,

vagalume é parente

de estrela cadente.

 No rastro do vento

desfiam os dias

folhas arrastadas.

 Mata atlântica

peneira a luz do sol

e o colibri beija flor.

 Na mata atlântica

erguem-se as árvores

e palmas para o sol.

 Na nuvem que passa

passeia uma abelha

pela vidraça.

O negro Amaro

O negro Amaro não era louco
até ficar gira da cabeça
e ficou igual criança
rindo à toa,
falando sozinho
ou cantando o mesmo tema
de uma antiga canção…
igual criança ou um poeta
que atingiu a perfeição.

Ressaca

As ondas intrometidas
entram em todas as baías,
batem-se contra as pedras,
avançam ressacadas
além do limite combinado,
invadem o quintal das casas,
mexem com as plantas do jundu,
alagam a toca do guaruçá,
porque o que é do mar
a onda vai buscar.

Manuéis e Isabéis

Ai que saudade que dá,
do tempo em que a canoa
era o principal meio de transporte
e tocar a rabeca
era a suprema arte;
do tempo em que as tainhas
se alvoroçavam no mar
e os caiçaras benziam-se
ao sair para pescar;
do tempo em que as crianças
eram batizadas
de Antônios, Joaquins ou Manuéis,
Marias, Eugênias ou Isabéis.
Ai que saudade que dá!

Uma coisa puxa a outra

Cheiro de mexerica lembra minha infância,
que lembra a casa de meus avós,
que lembra a Praia da Fortaleza,
que lembra o mar oceano,
que lembra as distantes colunas de Hércules,
que lembram o jardim das Hespérides
onde cresciam os pomos de ouro,
que são as mesmas mexericas
do quintal de meus avós.

Céu furado

Esse céu todo esburacado
deixando vazar luz
é obra do caçador Órion
depois que passou a usar
espingarda com cartuchos
que espalham chumbo
por todo o universo.
Para confirmar, vide o verso.

Artes do Menino Jesus

Goiabeiras, laranjeiras,

coqueiros, parreiras,

foram obras de Deus criador.

Já a jabuticabeira

com frutos em toda a extensão,

desde os galhos mais altos

até ao caule ao rés do chão,

decerto foi arte do menino Jesus

na Terra de Santa Cruz.

Alvorada

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- Onde o Senhor vai, Seu Pescador?
- Vou ali na praia acordar o sol e já volto

Gênese

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Gosto dos amanheceres,
toda alvorada lembra o começo do mundo.

Consertando peixes

O novo Padre que veio do estrangeiro
ficou muito admirado
quando eu informei
que minha Avó estava no rio
consertando peixes.
(Tem gente que não acredita,
mas na beira do mar
a gente aprende desde cedo
a consertar peixes).
E ficou por curiosidade esperando na sala
até que Vovó chegou com o balaio de pescados
todos devidamente consertados
e logo estava feita uma caldeirada,
acompanhada do devido pirão
com o cheiro do tempero a tresandar
que até fez o padre pecar
ao quebrar seu jejum quaresmal:
modéstia à parte, quanto aos peixes,
minha Avó mais do que consertava,
ela os aperfeiçoava.

História de Isolina

Isolina, neta de Francisco Cabral,
é por livre e espontânea vontade
que vós estais deixando a brisa do mar,
a areia da praia,o pirão de peixe,a festa das gaivotas,
a raiz da família,a história de sua terra,
 por marido e nova vida
em Cunha do alto da serra?
Isolina Cabral,
vós acreditais que a força do verbo amar
é mais forte que o mar?