E se...

Não gosto de fazer faxina.

E se todos os tempos perdidos,

lembranças que esvaneceram,

compromisso não lembrados,

gentilezas não retribuídas,

amor para quem não ama

estiverem debaixo da cama?

Cupido

É aqui, em Ubatuba, terra das ubás,

que cupido vem buscar as hastes

para fazer suas flechas de amor, meu amor,

e testa-as para ver se prestam

no coração de quem passa por diante.

Justo em uma dessas ocasiões,

fomos nós os primeiros passantes.

Tiê

Nestes tempos de fones nos ouvidos

as distâncias se medem por músicas

e foi preciso tocar todo o álbum de Tiê

para chegar até você.

Só para os olhos dos humildes e dos poetas

O astronauta saiu da nave espacial

olhou para todos os lados

e perguntou em desafio: -“Onde está Deus?”

O malcriado só não obteve resposta

porque perguntou do jeito errado.

Cantiga necessária

Estiquei o bodoque para acertar

o passarim que pousou na árvore

e ele cantou pra mim:

– “Quem nunca pecou

que atire a primeira bodocada!”

E depois saiu voando

porque não precisava cantar mais nada.

Mais amor, por favor.

 

No caminho tem marias-sem-vergonha

que dão colorido a um pedaço de barranco,

mais adiante as bananeiras cercam

e abanam com suas folhagens

as árvores de grande porte,

aqui uma jaqueira, acolá um tarumã.

Depois vem a vegetação de restinga

que acompanha antiga trilha

que leva para a praia

e ao mundo latente na memória

esperando a oportunidade

de reviver no poema e na canção,

que, nos dias que correm,

são poucos usados caminhos de servidão.

Manancial lírico

Sabe dessas crianças pobres que andam com o pé no chão,

que vestem roupas herdadas de irmãos mais velhos,

que brincam de balanço, bola de gude, mergulho no rio,

que só depois que acabam as brincadeiras

é que se lembram que estão com fome, ou com frio?

E que vão para a escola se distraindo pelo caminho

param para pegar goiabas maduras,

ou para espiar um ninho de passarinho?

Sabe, confesso que fui uma dessas crianças,

que vivi em um pedaço daquele universo

que hoje procuro refazer, tijolo sobre tijolo,

memória sobre memória, verso sobre verso.

Poema para Lula

Você se lembra quando fazia escuro

e o alvorecer era incerto?

Você se lembra dos gritos de dor de Manoel Fiel Filho?

Da boca amordaçada de Vladimir Herzog?

Dos órfãos da camponesa Margarida Maria?

O que você fazia enquanto poucos corajosos

teimavam em apressar a chegada da manhã?

Como você vivia quando o pão era pouco

e a liberdade pequena?

Você sabe quem declarou: "meu sonho

é que nenhuma criança vá dormir com fome neste país"?

Você sabia que o sonho virou realidade?

Ai, mas hoje tem gente que exige prisão
para quem manteve erguida a bandeira da esperança

e que defendeu nosso time

no jogo contra a ganância do capital.

Quero erguer os meus versos contra essa injustiça:

meus filhos nunca haverão de me acusar de ingratidão,

eu sei reconhecer um herói pelo pulsar de seu coração.

Garimpagem

Tem pessoas que vão a Minas

e não encontram ouro nenhum.

Eu andejei por lá, achei muitas jóias raras

e muitas delas de repente.

O ouro de Minas Gerais,

senhoras e senhores, é a sua gente.

Embrulho de chita

Caiçara não cai à toa

de cima da canoa

só cai se Deus quiser

e mesmo assim vai dizer

que queria mesmo mergulhar

para catar uma concha de mil cores

pra oferecer como regalo

à dama com vestido de flores,

nos cabelos um laço de fita,

mais parecendo presente especial

(que até já vem em embrulho de chita)

e que a gente ganha só no natal.

Palavras disparadas

As onças são uns bichos ignorantes

que não sabem que nós

somos os reis da criação

e andam por aí fazendo má-criação,

soltando urros adoidados,

que devem significar vou pegar e vou comer

e, só com os grito danados,

bota muita gente pra correr.

Mas eu não corro não,

se Rui Barbosa não corre,

eu também fico no chão,

que tenho uma viola

e uma reputação pra zelar,

se o pedaço de pinho quebrar

quem haverá de me sustentar?

Prefiro pegar da prosopopéia,

carrego na espingarda,

ponho uma bucha atochada

que tirei da página de um dicionário,

taco fogo na pederneira,

que faz um escarcéu,

e depois é só fazer o inventário:

o chumbo assombrou o mundo

e maior espanto se fez

quando as palavras da bucha,

a famosa bucha do dicionário,

se encarreiram direitinho,

formaram um poema

que leio pra quem acredita,

o resto não é meu problema.

Poema para Alan Kurdi

Nenhum riso,

nenhum ruído de brincadeiras de crianças

no vazio que separa o mundo

em longitudes ocidentais e orientais.

Cinema mudo? Ouvidos surdos?

Silêncio…É o coração. Não bate mais.

Quem tem uma palavra bonita para emprestar?

O problema

é que falta uma palavra

pra terminar o poema.

Pausa para a saudade

Ao lado da capela de S.João Batista
Há um caminho estreito
que termina numa casa antiga
bonita de não caber nos olhos
É uma casa construída de pau-a-pique
Revestida de argamassa
Pintada de azul
Até o limite dos respingos da chuva
E branca de cal no restante da altura
Abra a taramela e entre
Espie pela janela
O pescador consertando rede
O violeiro ponteando a viola
Uma mulher entoando uma cantiga.
Repare nos meninos pobres jogando futebol
Como se fosse a coisa mais importante do mundo
Agora saia devagarinho e não incomode-os,
São apenas sombras.

Pescaria em alto mar

Tio Chico
Instruído na ciência da pesca
Usava anzol, arpão e um porrete
Para pescar tubarão-caçoa
Porque o bicho é grande
E a canoa pequena
Porque o mar é profundo
E o fôlego é curto
Porque a cachaça é forte
E a carne é fraca.

Antigas batalhas

Na Praia da Fortaleza de Ubatuba
Aos finais de semana
Aconteciam os jogos
Do campeonato entre as praias
E o time de casa sempre vencia
Com as mulheres na torcida
Gritando por vitória
Incentivando seus homens
Invectivando os inimigos como,
Li no livro de história,
Aconteciam em antigas guerras.

Parentes da alegria

Espalhafatoso e pregoeiro de leilão em festa do padroeiro,
Tio Maneco, rabequista e rabo-de-saia autodidata,
No intervalo da vida de trabalho e estripulias,
Sacou as tintas de Miró,
Mesmo sem conhecê-lo
E pintou os tijolos de sua casa
Cada um de uma cor.
Tia Aninha, sua esposa, tratou de enfeitá-la por dentro
Armou o oratório mais bonito e variado
Com anjos, santos e beatos
E distribuía biscoitos e bênçãos
Para nós, crianças de todas as idades.

Profissão: errante

Montanaro não tinha nome, só sobrenome,

e um buick anos 50, que também era sua casa,

que ficava estacionado

em um canto do quintal de Dona Jovina.

Sua profissão era abrir poços artesianos

Para tirar água do chão para um bocado de gente,

Menos para ele próprio,

Cuja grande sede era por aguardente.

Quando não teve mais freguesia,

Ajeitou sua bagagem, 

depois partiu sem se despedir de ninguém

porque isso é bobagem,

mas teve a delicadeza de ir-se antes de nascer o dia.

Caminhos antigos

No tempo do meu bisavô

As estradas eram caminhos pisados

Pelas rodas dos carros de bois

Pelas tropas de mulas

E pelos pés dos tropeiros que a tudo isso conduzia

Com cargas de mercadorias vindas do Sul de Minas,

Do Vale do Paraíba,  do reino da fantasia.

Veredas

Guimarães Rosa encontrou um figureiro

que estava indo para a feira vender seu artesanato,

espiou as figuras modeladas com esmero,

perguntou o preço, uma pechincha e quis comprar tudo.

– Tudo eu não vendo, não sinhô, respondeu o artesão,

senão o que eu vou fazer na feira?