O apóstolo São Pedro
é protetor dos pescadores
e dos pescados também.
Quando é necessário
dar um sossego
para os bichinhos do mar,
o Santo solta o arreio dos ventos
e deixa a tempestade a uivar,
de não sobrar uma canoa ao largo
e nenhuma vela no horizonte,
pois, se o pescador é valente,
é, também, às ordens do céu, obediente.
Tia Ana da Fortaleza
contou-me que seu avô,
Manoel Alves Barreto,
conhecido por Mano Grande
da Praia Brava,
andava por todo lugar
e a fé testemunhava
com sua escritura sagrada,
até que em dia de pesca
sua fé foi provada
com a canoa emborcada
em pleno mar-virado.
Ele e João de Deus
acabaram arrastados
junto com a embarcação
para a morte no costão
da Praia da Caçandoca.
Foi aí que Mano Grande apelou
pra Nossa Senhora Aparecida,
que mandou um boto
que resgatou suas vidas,
ainda que meios rotos.
Depois, em trajes de pesca,
fizeram a prometida
peregrinação
para Aparecida do Norte,
em agradecimento e devoção
à Santa que os livrou da
morte.
Um dia, na capoeira lá de
casa,
houve uma briga feia
entre as massas de ar,
a casa de farinha desabou,
foi a nocaute o bananal,
as aves ficaram arrepiadas,
e o gigante tarumã
por pouco não tombou.
Irremediavelmente perdida,
porque o vento levou,
ficou a camisa do Santos F.
C.,
um regalo de meu amor.
Vinte mil léguas submarinas,
A Ilha do Tesouro,
Robinson Crusoé,
Moby Dick,
Trabalhadores do Mar,
Os Lusíadas,
O Velho e o Mar
e nos diários de bordo
do piloto Nelson José,
acredite quem quiser.
O pescador Benedito,
por ordem da medicina,
ficou fundeado em casa
por longas semanas de inverno
e começou a piorar
à medida que lá fora
o tempo principiava a
melhorar.
E foi por teimosia
e marinheira intuição,
depois de uma prece a S.
Pedro,
santo de sua devoção,
que mandou tirar as cracas
que iam tomando conta
de si e de sua embarcação,
pinchou fora os cataplasmas
e saiu para pescar.
A partir de então
viu sua saúde retornar.
Por ilusão de ótica
ou excesso de poesia,
Tio Tonico, por um momento,
pensou ter colhido a Lua
No dia que Tio Chico
chegou diante de São Pedro
não foi reconhecido
porque vestia fatiota de defunto.
- Ó, meu São Pedrinho,
que sua intercessão me salvou
na tormenta de 63,
me valei mais uma vez!
Sou eu, meu Santo,
de pescar de corrico,
de largar o espinhel,
de consertar um peixe
e de pescar no parcel!
Então São Pedro abriu a porta
porque para entrar no reino do Senhor
tem que ser igual uma criança,
tal qual o velho pescador.
Antigamente havia só a trilha
que subia e descia
seis morros e seis praias
por sete quilômetros
de canseiras e de belezas
até atingir a Fortaleza.
Cargas grandes só pelo
mar,
inclusive a última viagem
de quem cumpriu seu eito.
E foi assim que lá do alto da
estrada,
Bito Celidônio gritou para
saber
quem tinha falecido
e o canoeiro respondeu
que tinha sido o Bito
Celidônio.
Nada de silêncio na Serra da Mantiqueira:
curicacas gritam o próprio nome,
maritacas disparam rajadas de barulho,
tucanos soam como dobradiças enferrujadas.
E há ruídos de ventos, gados que mugem,
trinados e gorjeios de passarinhos.
Nada de silêncio, mas a sinfonia ancestral
de celebração da vida natural.
De manhã o vento sopra do mar;
nuvens escondem os altos das montanhas.
Há muita umidade no ar.
O roceiro sabe que vai chover;
faz uma prece de agradecimento a Deus.
Há muita humildade no ar.
Um pássaro avisa outro,
que informa a maritaca;
esta logo faz uma gritaria,
que alerta toda a criação.
Quem não entende pensa que é festa,
mas todo esse palavreado significa:
- Cuidado, tem homem na floresta!
Eu vi uma casa vitimada pelo tempo,
disputada pelos herdeiros,
a derruir-se em telhas quebradas,
fragmentos de estuque e pau a pique.
No quintal cheio de mato,
as laranjeiras e goiabeiras teimam em ofertar
frutos para os fantasmas.
Olha isso, Alfred Nobel: a sua dinamite
que fazia as pedras em pedacinhos,
foi modificada por um demente
para fazer o mesmo com a gente.
O avião de Santos Dumont,
feito para nos aproximar do céu,
foi municiado de bombas e metralhadoras
para precipitar pilotos no inferno.
E o drone, das úteis imagens aéreas
e serviços para a agricultura,
é usado hoje - ninguém merece! -
para matar pessoas por GPS.
Quando vovô voltou da caçada
com uma carga de cambucás maduros,
vovó ficou admirada:
“nunca ouvi falar de quem sai para apanhar
os frutos da fruteira
com espingarda cartucheira”.
Igual ao minúsculo bem-te-vi
que enfrenta e afugenta o carcará,
a menina Malala Yousafzai
enfrentou a barbárie
e vai pintando de luz do sol
a ignorância sob a escuridão
nas terras do Paquistão.
Do índio Tupinambá
ficaram os nomes
pregados aos lugares:
Itaguá, Marambaia,
Saquarema, Ubatuba,
Bertioga, Maranduba...
Ficaram suas palavras
nas asas das aves:
sabiá, saíra, bacurau,
inhambu, tié, uru...
Deixaram as armadilhas
com mil anos de sabedorias:
covo, mundéu, jirau,
cica, arapuca...
Suspenderam nos ramos
Das árvores suas iguarias
bacupari, cambucá,
caju, abiu, jabuticaba,
goiaba, sapoti, araçá...
Perdida só a gastronomia
da mais fina antropofagia.
A primeira notícia
de um dia ensolarado
mal brilhou no céu
e os cantos dos galos
começaram a divulgá-la
para todos os moradores
da Praia da Fortaleza:
Bem forte, no quintal de Vovó
Eugênia;
à distância, na casa de Seu
Dario;
longínquo, no terreiro de Tio
Clemente.
E quase inaudível, tão
baixinho
que foi impossível ouvir até o
fim,
após ter atravessado três
décadas,
cantou o galo de Seu Joaquim.
Nos ventos da frente fria
o bananal de meu avô
fazia uma louca coreografia.
Notícia boa
A chuva de ouro
Não cai à toa.
Urgente:
Parapentistas e
anjos caídos procuram
correntes de ar
ascendente.
No virar das ampulhetas,
entregues ao sono,
Lagartas sonham borboletas.
O segredo pra
fazer música bonita
é sair de casa e
andejar
pra ver e ouvir
as obras de Deus
e dos homens:
o pescador que
retorna da pescaria,
um carinho de
namorada,
um sol que se
anuncia
no vermelho da
alvorada
e mais um monte
de lições de
rejuvenescer.
