Historinha da criação

No dia 03/12/1919

Pierre-Auguste Renoir chegou no céu

e logo foi fazer arte

na paleta de cores do Criador

e, desde então, passou a existir

a saíra de sete lenços,

o passarinho mais bonito do Brasil,

com um lenço verde, outro cinza,

um lenço azul celeste, outro amarelo

um lenço preto, e por fim, um lenço azul anil.

Era uma vez

Era uma vez um país tropical

que pagava um elevado tributo

de ouro, suor, lágrimas

e um negro, negro rio de sangue

para sustentar o esbanjamento da metrópole

e a burrice da elite colonial.

A história conta que nesse país surreal

foram libertados os cativos

(mas uma liberdade sem pão),

entregues à própria sorte

(mas sem terra, sem casa, sem escola),

para sofrer pena de morte (mas não oficial).

Era uma vez um país cordial.

Ah, se eu ouvisse o que mamãe dizia!

Evite gente que não presta,

não ponha todos os ovos num só cesto,

com o fogo não se brinca,

muita atenção ao cruzar a rua,

e, caso tudo vá para o espaço,

não dê saltos ao pisar na lua.

Tempo ruim

A TV mostra a posse do novo governo

com discursos pró-mercado

e ameaças veladas contra conquistas sociais

porque é preciso reduzir os gastos,

há muito o que Temer.

Está calado quem ontem comemorou

e lá fora começa a chover e a ventar

– a frente fria chegou.

Mil novecentos e antigamente

Quando eu vivia na aldeia de pescadores

não tinha essa história de pagar

pela água,

para ter uma casa,

para falar pelo fio,

para ver o mundo por uma tela,

ou para receber carinho.

Eu retornaria de bom grado

se minha aldeia não se localizasse

tão longe no passado.

Fácil

Em dias de tempestades

é preciso ter uma mão no leme do barco,

outra no acelerador/ reversor,

outra pra se benzer

quando o barco é arrastado

para uma pedra que está no lugar errado

na entrada da barra do Rio Grande de Ubatuba.

Porto natal

Esse barco vai longe,

sempre mais do que é possível,

mais do que permite o combustível,

bem além dos maus fados

e os peixes a serem pescados,

Mesmo assim, se o combustível acabar,

ai, se o combustível acabar,

eu pulo para o bote e me ponho a remar,

se o bote afundar, ai, se o bote afundar,

eu me ponho a nadar, até tocar o fundo

na Baía da Fortaleza, diante da Capela de São João,

onde deixei fundeado meu coração,

antes de me perder no mundo.

E se...

Não gosto de fazer faxina.

E se todos os tempos perdidos,

lembranças que esvaneceram,

compromisso não lembrados,

gentilezas não retribuídas,

amor para quem não ama

estiverem debaixo da cama?

Cupido

É aqui, em Ubatuba, terra das ubás,

que cupido vem buscar as hastes

para fazer suas flechas de amor, meu amor,

e testa-as para ver se prestam

no coração de quem passa por diante.

Justo em uma dessas ocasiões,

fomos nós os primeiros passantes.

Tiê

Nestes tempos de fones nos ouvidos

as distâncias se medem por músicas

e foi preciso tocar todo o álbum de Tiê

para chegar até você.

Só para os olhos dos humildes e dos poetas

O astronauta saiu da nave espacial

olhou para todos os lados

e perguntou em desafio: -“Onde está Deus?”

O malcriado só não obteve resposta

porque perguntou do jeito errado.

Cantiga necessária

Estiquei o bodoque para acertar

o passarim que pousou na árvore

e ele cantou pra mim:

– “Quem nunca pecou

que atire a primeira bodocada!”

E depois saiu voando

porque não precisava cantar mais nada.

Mais amor, por favor.

 

No caminho tem marias-sem-vergonha

que dão colorido a um pedaço de barranco,

mais adiante as bananeiras cercam

e abanam com suas folhagens

as árvores de grande porte,

aqui uma jaqueira, acolá um tarumã.

Depois vem a vegetação de restinga

que acompanha antiga trilha

que leva para a praia

e ao mundo latente na memória

esperando a oportunidade

de reviver no poema e na canção,

que, nos dias que correm,

são poucos usados caminhos de servidão.

Manancial lírico

Sabe dessas crianças pobres que andam com o pé no chão,

que vestem roupas herdadas de irmãos mais velhos,

que brincam de balanço, bola de gude, mergulho no rio,

que só depois que acabam as brincadeiras

é que se lembram que estão com fome, ou com frio?

E que vão para a escola se distraindo pelo caminho

param para pegar goiabas maduras,

ou para espiar um ninho de passarinho?

Sabe, confesso que fui uma dessas crianças,

que vivi em um pedaço daquele universo

que hoje procuro refazer, tijolo sobre tijolo,

memória sobre memória, verso sobre verso.

Poema para Lula

Você se lembra quando fazia escuro

e o alvorecer era incerto?

Você se lembra dos gritos de dor de Manoel Fiel Filho?

Da boca amordaçada de Vladimir Herzog?

Dos órfãos da camponesa Margarida Maria?

O que você fazia enquanto poucos corajosos

teimavam em apressar a chegada da manhã?

Como você vivia quando o pão era pouco

e a liberdade pequena?

Você sabe quem declarou: "meu sonho

é que nenhuma criança vá dormir com fome neste país"?

Você sabia que o sonho virou realidade?

Ai, mas hoje tem gente que exige prisão
para quem manteve erguida a bandeira da esperança

e que defendeu nosso time

no jogo contra a ganância do capital.

Quero erguer os meus versos contra essa injustiça:

meus filhos nunca haverão de me acusar de ingratidão,

eu sei reconhecer um herói pelo pulsar de seu coração.

Garimpagem

Tem pessoas que vão a Minas

e não encontram ouro nenhum.

Eu andejei por lá, achei muitas jóias raras

e muitas delas de repente.

O ouro de Minas Gerais,

senhoras e senhores, é a sua gente.

Embrulho de chita

Caiçara não cai à toa

de cima da canoa

só cai se Deus quiser

e mesmo assim vai dizer

que queria mesmo mergulhar

para catar uma concha de mil cores

pra oferecer como regalo

à dama com vestido de flores,

nos cabelos um laço de fita,

mais parecendo presente especial

(que até já vem em embrulho de chita)

e que a gente ganha só no natal.

Palavras disparadas

As onças são uns bichos ignorantes

que não sabem que nós

somos os reis da criação

e andam por aí fazendo má-criação,

soltando urros adoidados,

que devem significar vou pegar e vou comer

e, só com os grito danados,

bota muita gente pra correr.

Mas eu não corro não,

se Rui Barbosa não corre,

eu também fico no chão,

que tenho uma viola

e uma reputação pra zelar,

se o pedaço de pinho quebrar

quem haverá de me sustentar?

Prefiro pegar da prosopopéia,

carrego na espingarda,

ponho uma bucha atochada

que tirei da página de um dicionário,

taco fogo na pederneira,

que faz um escarcéu,

e depois é só fazer o inventário:

o chumbo assombrou o mundo

e maior espanto se fez

quando as palavras da bucha,

a famosa bucha do dicionário,

se encarreiram direitinho,

formaram um poema

que leio pra quem acredita,

o resto não é meu problema.

Poema para Alan Kurdi

Nenhum riso,

nenhum ruído de brincadeiras de crianças

no vazio que separa o mundo

em longitudes ocidentais e orientais.

Cinema mudo? Ouvidos surdos?

Silêncio…É o coração. Não bate mais.

Quem tem uma palavra bonita para emprestar?

O problema

é que falta uma palavra

pra terminar o poema.