A rede elétrica ainda não existia,
notícias só por rádio de pilha,
mas tinha música à vontade,
a trilha sonora milenar
dos canarinhos, saíras, sem-fins,
mais a melodia que só o sabiá assovia,
e uma mãe que parava o que fazia,
com o rosto iluminado por um sorriso
ao ouvir a música do nosso paraíso.
As crianças da vizinhança
cedo já estão a rir, a gritar, a brincar
de pique, bicicleta ou bola,
porque de tarde tem a escola
Coisa boa é acordar com a corruíra chamando:
Será que os passarinhos se divertem
quando as árvores balançam com os ventos?
Só sei que galhos acenam, pássaros assoviam
e o aluno Marquinhos se perdeu nos pensamentos,
em vez de fazer a lição,
logo passou à divagação
de como seria bom estar no pátio,
do pátio passar para a rua
e, logo depois, num pulinho,
já estava no mundo da lua.
Nem vi o cheiro,
agora só amanhã,
a luz dormiu acesa,
fiquei trancado pela lado de fora,
bom é pastel de vento,
escuta para você ver,
espere só um minuto,
só vou depois que o sol esfriar.
Faz tempo que sou criança,
mas desde uma época tão antiga
que nem existia música,
o que havia era cantiga;
na feira tinha consertadores de panelas,
afiadores de facas,
ervas para afastar urucubacas
Para ter uma ideia da minha idade,
fiz o curso de datilografia
e comprei uma olivetti
só para escrever poesia.
Do quintal tem uma algazarra
de vozes, de risos, de gritos
da criançada a brincar,
para muitos é só algaravia,
aos meus ouvidos,
soa como boa poesia.
Mamãe fazia mágicas,
manta virava cachecol;
cortina já foi lençol.
Fazia calções para os bagunceiros
com muita destreza
e saias para sua única princesa;
uma roupa do irmão velho
logo era renovada
com pó de pirlimpimpim
e servia para mim.
Lista de riquezas
do menino mais rico do mundo:
Avô, avó, mãe, pai, carinho,
manos, cão, passarinho
riacho, fogão a lenha, balanço na árvore,
esconderijo secreto, gibis
e plantas que dão flores,
borboletas e colibris.
Quantos milhares de anos de práticas
e quantos ensaios fez o sabiá laranjeira
até acertar a correta melodia
para tão belas música e poesia?
Não entendo a linguagem
de tão antiga e bela cantiga,
só me toca no coração sua mensagem
que faz calar os outros pássaros
só para melhor escutá-lo.
E o mesmo faço eu,
só escrevo e nada falo.
Era uma vez um vovô
em um bote maravilhoso
que voava em dia ventoso,
levando e trazendo o bom pescador
com um balaio de peixes, histórias,
muita conversa e vice-versa:
vocês sabem a diferença entre o cação e o tubarão?
- Quando a gente o come, é cação;
quando ele come a gente, é tubarão.
Escrevo o seu nome, Ana Maria,
entre todas as palavras bonitas
que vêm na lembrança,
escrevo o seu nome
na esperança que seja cantada
pelo coral das aves canoras
ao anunciar a alvorada,
repetida por todas as criaturas,
mais os anjos em epifania
Cantando seu nome, Ana Maria.
Para caçar palavras é preciso arrumar os apetrechos,
papel, lápis ou caneta,
reler os autores preferidos
para afiar a inspiração,
olhar o ambiente, sentir o clima,
não buscar qualquer uma,
tem que ser a que dá rima,
ou que faz pensar, ou que causa emoção,
algumas delas estão no ar,
outras, ao rés do chão.
Caçar palavras também é um ofício,
e, na minha opinião, muito difícil.
Uma bola, uma bicicleta, um brinquedo de armar
são as coisas mais importantes para uma criança.
Depois vem a adolescência, a escola,
os livros, a curiosidade,
a vida adulta, o trabalho, a complexidade,
portas se abrem, outras são forçadas,
acontece o vai e vem de pessoas,
algumas menos, outra mais amadas.
momentos para esquecer, outros para relembrar
a beleza da simplicidade da vida
do tempo da bola, bicicleta, brinquedo de armar...
O planeta mal pode esperar:
Criança aprendendo a andar,
passarinho aprendendo a voar,
filhote de peixe migrando para o mar,
anjo da guarda novato aprendendo a guardar,
futuro artista a se exercitar
e a humanidade custando a se irmanar.
O tempo de trabalhar se confundia com o tempo de se divertir,
o tempo de exercitar era o mesmo de caçar e pescar.
e ninguém era néscio de enfrentar
chuva forte ou sol escaldante,
Até as pessoas mais simples
tinham tempo para aprender a arte
de tocar viola ou violão,
dançar conforme a música
ao compor uma canção.
O vento forte arrebentou a linha
e fez a pipa rodopiar, elevar-se
e sumir entre as as nuvens.
O menino ficou olhando até ficar com torcicolo,
mas não ficou triste porque, na verdade,
é bom que se arrebente tudo o que prende
e atrapalha a liberdade.
